Hubo un tiempo en que evadí sentarme y mirarme desnuda frente al espejo. 

Evadí preguntarme quién era y qué me gustaba, porque tenía miedo de que la respuesta fuera lo que en el fondo ya sabía: "No sé. No sé quién soy, no sé qué me gusta, tampoco cuáles son mis pasiones." 

Lo único que tenía claro, 

era que era el caparazón de una mujer 

envuelto en el eco de las voces de mi madre, 

de mi padre, de familiares, de parejas fallidas, 

de amigos y del ruido 

incesante de la sociedad. 

Y al evitarme, viví todas las vidas que no eran mías en el intento de encontrarme en las supuestas cosas del "deber ser". Aunque nunca les encontré sentido, intenté con todas mis fuerzas —aun sin darme cuenta de que la fuerza es una de mis virtudes más grandes— encajar, comprender, amoldarme a esa infame palabrita llamada "expectativa". 

Afortunadamente, esos fueron mis pasados, y hubo un momento en el que el ruido cesó. Me quedé sin la persecución de las expectativas, pero también me quedé sin nada. En la nada. Y me gusta. 

Aprendí a ser en la vacuidad, porque en esa gran nada tengo el espacio para crear todo lo que se me ocurra. 

Así que, respondiendo la pregunta:

Yo

simplemente 

soy.

Opus 29.

Por vez primera también, 

el fracaso no me supo a pólvora 

y al hierro de la sangre. 

Esta vez, 

me supo a la dulce certeza de mi humanidad, 

al despertar para observar el sol— 

alcahueta, pero maldecido— 

o la maravilla del saber. 

No extraño esos días de desasosiego, 

por más atrayentes que sean, 

y es que la oscuridad también tiene su magia, 

tiene su sol y sus misterios, 

tiene la promesa del anonimato, 

tan maravillosa como la autenticidad de la luz. 

Así que, por esta vez, 

escojo este fracaso 

no como el pesante recuerdo de donde vengo, 

sino como el camino claro 

hacia donde mis pies van con determinación. 

Un fracaso es el éxito enmascarado, 

una bendición tras la destrucción de mis cimientos. 

Es la puerta que se abre para cambiar de rumbo,

la puerta que escogí.